.................................Fue una visita muy corta, pues hundió al
.................................Principito en una gran melancolía.

fulminado.....con un ojo abierto
un cráter de recuerdos ennegrecidos
sobre los que la voz le sangra,
el borracho de El Principito
apura un trago y se pierde en el cristal de cuarzo
de su baba lúgubre

“lleno de vergüenza bebo
para olvidar que bebo”, responde
como ahorcado por una bufanda
sucia y pecaminosa
mientras masculle una copla
que alude al porvenir de su pasado
hundido en el tercer planeta
como el centeno en el whisky

con la frente clavada en la mesa
el borracho de El Principito
vuelve a beber a tientas
mientras frota su nariz bubónica
en el hombro misericordioso del alcohol
y huye en el tiempo descerrajado de su semblante
de uva malograda

“hay una historia –hipa-
encarcelada en el vidrio despostillado de mis vasos,
.............un genio espantoso que escribe profecías
en el vapor abúlico
de este cuchitril”,
y llora
desplomándose eternamente de su silla

lívido y vomitado
el borracho de El Principito
ocupa a penas
.............media página del libro,
probablemente no sea crucial en la historia
del pequeño astronauta soñador
por ser lo que es:

una vez más.....lo esencial es invisible a la vista.

however

en un infinito cuenco de saliva
con arpones incrustados en el rostro
asido a las grises barbas de un mendigo que resplandece como un bonzo]
descubierto bajo un árbol cuyo fruto es un zarpazo]
bebiendo un extraño licor cuyo surtidor es el cuello de una infanta]
con rotas linternas cuya luz es un lagarto en el interior de una vieja cimitarra]
traspasando el retrato del agua con una bujía de carbón]
dibujado en los metales de una nube levantada entre un volcán y la sangre]
sobre un meteoro sumergido en la cabeza de un insecto convertido en vino]
pronunciando la letanía que cierra las heridas con tallos de rosas cultivadas en la piedra]
en trapecios convertidos en pentagramas y cruces convertidas en trituradores]
con la boca ensangrentada y sin ojos
bajo el último destello del sol reflejado en una bala que cruza el ecuador]
abrazado a los cuadros de la noche que inclinada toma de mi pecho agusanado cualquier bocado]
ebrio y enamorado

la guerra

en una franja de dientes escombros
documentos de identidad
atravesados por años que caen como hondazos
donde respira un sol amputado
al que hay que señalar a través
de una alambrada
para entender
la onomatopeya del horror
que todo lo humedece
cuando lo quema,
estamos muertos

bajo esa calamidad cuyos
harapos estelares flamean
convertidos en la mejilla desgarrada
del hijo de los hijos,
cientos de globos oculares
observan el culto
en que la luz se sacrifica
y nace al tercer día
para volver a ser estallada
como una plegaria desfigurada
bajo el humo,
estamos muertos

la razón es una cagarruta
instalada en el cangrejo que piensa
a los políticos
y al oro negro
que cabestrea en sus vasos sanguíneos
como un caballo desbocado
en tierras invadidas
cuyo último habitante
arrastra esta bandera:
estamos muertos

una bayoneta más una metralleta
son la cruz perfecta
que el aceite quemado dibuja en nuestra frente
con un andrajo de culebras y pelos
una y otra vez:
estamos muertos

no hay una oreja en el suelo
en cuyo fondo no doble una campana
ni una razón para no matar
gritando:
estamos muertos

dioscuro enamorado

aterrado te he perseguido
he gritado como un sin vida tu nombre
junto a la crisálida que contenía tu edad de oro
me he lanzado en el día y en la noche he caído como un gong
en la mansedumbre de tus ojos entreabiertos
he desatado mi cabeza sobre un buzón de cartas
y detrás de una lámpara de pie
he visto como ingresabas a la catedral
en la que eras vino para los parias
te he paseado mordiendo un clavel
como un pavorreal fijo ante un cristal ahumado
he cantado a un imperio donde todo era luz
y había una ventana desde donde se te veía
domeñar a las bestias, presidiendo una casta
de bardos cuya única tarea radicaba
en pergeñar una casa con los compases del hastío
he arrojado un barco desde una torre
e incendiado un bosque con la mirada
sólo para tocar tu boca cuando el fuego ingresara en ella
me he buscado entre los despojados
los gallinazos, los muertos
y los pueblos fantasmas porque a alguien
que conociera la duración
tuve que relatarle este verde resplandor
en el fondo de una cueva, te he tenido, te he amado
pero he tenido que dejarte como los vampiros hacen su vendimia
en el cuello de los ángeles porque nunca he existido

con lodo hasta las rodillas y sangre en el pelo
he dibujado una escalera en cuyo peldaño inicial
dejo un zapato de diamante para ti

en el nombre

en el nombre del planeta
la basura en el periódico
y las teclas de la pc con que me limpio la mierda
en el nombre de la noche putrefacta
los vagos que lo hacen en la playa
y la maldita distancia entre ser y parecer
en el nombre del nombre de los astros
las estúpidas aulas que no nos dejaron nada
la pornografía y el hueco en la pared
en el nombre del primer hijo de puta que nos humilló
la iglesia clavada en la mente
y el hábito del monje maculado de semen
en el nombre del efecto invernadero
las balas que apagaron la pradera
y las culpas que ajustician a los sátrapas
en el nombre de las huelgas de papel
la lista de abarrotes como un trébol de tres hojas
y el delito que obliga la necesidad
en el nombre de todos los canallas
las neveras de las “obras” literarias
y el suicidio en la crisis de la mediana edad
en el nombre del night club
el amor que se dice verdadero
y el adulterio como una cuestión de tiempo
en el nombre de la estadística
los abortos anunciados en los postes
y los amarres y las misas de sanación
en el nombre de los ministerios
del nihilismo y el voto universal
y la patria que no da otra oportunidad y la que “sí” la da
en el nombre del trabajo odiado
las buenas intensiones como una forma de cumplir con la moral
y la tasa de natalidad
en el nombre del deporte
las apuestas, el tráfico de influencias
y la madre soltera envenenada en un cuarto de hostal
en el nombre de tu mano en su sexo
del desempleo, los sofismas de la bolsa
y el yoga para reprimir las ganas de matar
en el nombre de las secuelas de la guerra
los desplazados, un departamento con vista al mar
y la venganza en los relojes de la mente
en el nombre de la apatía
el cáncer que habita en las carnes rojas
y el espacio que hay en el mercado para toda tu desdichada creatividad
en el nombre de las últimas especies de animales
el reciclaje, las sábanas de seda
y el destino de los ríos y glaciares de marte
en el nombre del petróleo
los ejércitos y sus restos
los lugares comunes que hay en este panfleto
oriente medio, y el estúpido aparato en que gastas tu dinero,
declaro sol a la luna
poeta al rufián y dios a la viga de la que estos muertos cuelgan
y otros tantos colgarán

dioscuro

el mundo es un maravilloso albañal
atravesado por cierta iglesia derruida
desde donde cuelga un arlequín
al que los hombres llaman salvador
mientras ocultan sus vicios y perfidias
con la misma vocación inútil y cruel
con la que dicen que pierden la esperanza
hacia el final de sus derrotas
tripulados
por su tendencia natural a persistir en el error
mientras encarnan
la sensualidad de su voluntad
reflejada en el humo

a la música

Y grito música por todos los orígenes
Y formo el arco desde donde se disparan las corcheas del instinto
Y resbalo en ellas siempre para ser mi único elegido
Y muevo mis huesos como llamado a ser mi propio creador
Y caigo sin tocar el suelo por cada año que mi sombra se ha nutrido en ese vértigo
Y soy un haz y una larva en la mancha aglutinada del sonido
Y el mismísimo dios llamado a exhumarme entre las teclas negras del candor
Y soy el eco de una resonancia sobre los cuervos blancos de mi dicha
Y mi propia estática me arrastra hacia la lubricada llama de esa algarabía
Y ruedo vertical hasta las cuerdas sádicas de una guitarra de humo
y reviento en esa quimera como el sueño de un caballo en la mente de un motor
y cargo en las pupilas ráfagas y beats de percusión
y late un contrabajo en el pulso que me calca en esa partitura
y “sí” me dice el pentagrama tras la mano que sostiene mis pisadas
y me bailan las ideas como una comparsa que patina en mi sudor
y me nace un semejante que me besa las mejillas
y el mundo se condensa en una sinfonía que acaricia al sosiego con las yemas de mi voz
y de ella me surge un ventilador que despedaza
y disemina esta canción con la cautela de quien descubre que detrás de ella nada existe
y vuelvo a gritar música por todos los orígenes.